É a segunda vez...

... que eu venho aqui tentar explicar pra vocês a minha relação com a música e como ela pode contar minha história no meu lugar. Certo, isso só faz sentido em minha cabeça, então a amplitude do exercício caminha em progressão geométrica: fazer-vos entender o que toca no radinho da minha cabeça e traduzir -vos as letras das canções. Na última vez escrevi no papel, com caneta vermelha, coisa dura de se fazer em letra miúda: mandei o Raul Seixas tomar no cu, cantei Legião Urbana, Pink Floyd, Ratos de Porão. Mas nada de poder publicar uma grade de programação da minha cabeça. O fato é que todos os dias quando acordo não tenho mais o tempo que passou. Então (finjo que) não tou com medo da morte e acendo uma vela, todo feliz, porque encontrei deus. Hoje acho alucinação o moço Belchior que não está interessado em nenhuma "tiúria", nem romances astrais. O tempo é de reencontrar meu espírito e acreditar nos tais romances. O Kurt veio cantar em casa enquanto eu tava olhando em teus olhos. Marrons, redondos, com cílios negros, finos, mas, sobretudo, de um brilho profundo no negro da tua pupila, aí ele chegou de guitarra cantando que ele ia acender uma vela, felizão, porque ele encontrou deus. O rádio da minha cabeça grava na hora a K7, tá escrito na minha bíblia e eu encontrei deus mesmo. Belchior tava indo embora, pensando nas paralelas dos pneus, não abri a vidraça, não gritei, mas sabes que teu infinito sou eu. Mandei ele parar de ir embora, achando que mandava, mas não mandava nada: o jeito de deixar a tristeza existir e convidar tua amada pra comer um cachorro quente é sublime. Obrigado, Belchior, hoje não choveu, não vai ter água nas ruas, pode ir embora agora. Foi. Voltou o Charlie Brown Jr, meu, tu não sabe oquekaconteceu. Já parou, era interferência. Já falei que o Raul Seixas veio em casa, mandei ele sair fora? Vaza, mano, pé sujo no sofá, comparando eu com um amigo dele, tal de Pedro? Foi logo depois que os Pink Floyd vieram cantando "Time", no sapatinho, falando que cê pode correr, e correr e já tá tudo afundando. Veio o João Gordo, cantando cover, falando que tem medo de morrer, tá aí meu maior defeito, esse medo que não vai embora, criancice pura. Vai fazendo frase solta, jovem místico. Escrevendo pra ver se a alma se manifesta, cantando música. Eu tava aqui pra tentar pasteurizar pra vocês a programação da rádio da minha cabeça e a tarefa torna-se de mais em mais feroz porque a busca de sentido não mais faz sentido: bloqueou no que eu acho que vai ser inteligível. Volto pros teu olhos, salva eu de tudo isso, como tua voz, teu olhar, teu cheiro salvam. Lovage chega, som alto, cantando a gente num bote salva vidas no escuro, mas eu mudo o botão e faço eles cantarem que somos estranhos num trem. Cara, minha rádio tocou tantas músicas pra ti que cê nem imagina. Quando escuto Lovage -Sex (I'm A) eu lembro de ti... fazendo... Eu simplesmente canto com eles. E o que eu queria escrever não é o mesmo que queria agora há pouco, não tenho ideia de como terminar, sobretudo porque a ideia está longe de ser  construída. Mas já são dez e meia, hora de baixar o som. Já vai tocando Ozzy Osbourne com o tal do diário de um mano doido, já cheguei pra ficar. Vai vendo, Belchior, se ano passado cê morreu, esse ano eu não morro. Tá tudo bem, Kurt, cê é feio também. Mas, se paro pra pensar em ti, com música ou sem, tou feliz pois encontrei deus.

c'est vieux mais...

... c'est st mort, mais non, c'est mort...

Un regard, tout simplement, sans faire plus long. Car si on s'arrêtait déjà ici pour dire que c'était un regard perçant, curieux, bleu, brillant et tout au même temps, comme si rien était, discret, ça deviendrait long, non? Ce regard fuit vite, mais fuit avec élégance en se baissant, non vers le bas tout suite, mais dans un courbe assez gracieuse, que fait un demi-cercle vers le bas, comme si son regard, oui, le regard, jouait à la corde à sauter autour du garçon. Lui, à l'opposé de la scène, la voit passer et regarder, avec le regard autour duquel nous avons très courtement échangé. Il regarde aussi, avec des yeux aussi vivaces et qui posent toute suite la question à son cœur: "qui est cette femme?"

Couché à coté d'elle, la dame du regard, il observe. Sa peau est blanche, pleine de taches. Je parle de jolies taches, unes sans relief, discrètes, un petit ton d'écart seulement. Autres prennent du relief, marrons, positionnées stratégiquement pour que le regard du garçon fasse un tour parfait de son corps, avec les mêmes yeux vivaces du premier jour.  Le tour s'attarde sur ses contours, il y a un bout d'épaule, ou on voit le contour de l'os, les traits montent jusqu'à son cou, avec les mêmes petites taches, il observe, il halète, elle halète aussi. Je vous parle de son odeur? Non, je vous parle pas, je parle de ça seulement à elle, dans ses yeux, au creux de ses oreilles. Oui, on s'était arrête aux oreilles. Dans ses oreilles, il chuchote qu'il l'aime, elle répond avec une douceur pleine d'énergie "moi aussi".

Quelques mois sont passés depuis le jour du regard. Pour ne pas dire que ça a été le premier regard, disons merci à la trottinette. Le véritable premier regard ce fut rapide, autour d'une trottinette oublié, rapide, troublant, mais assez rapide pour que chacun puisse continuer sa vie. Le deuxième, LE REGARD, non. Ce fut définitif. Impossible de décrocher sans savoir plus, en plongeant dans ses yeux, en savourant chaque mot, une hâte de découvrir la propriétaire du regard, ce qu'elle aime, ses motivations, son ressenti. Elle s'ennuie, ainsi elle décrit sa démarche artistique. Sa voix est incroyable, elle dégage de la vie, elle change de ton. L'accent du mec lui plait, mais, à sa façon, le garçon trouve dans elle un charme dans sa façon de parler que, à partir de maintenant, il appelle son accent. L'accent de Charlène, la femme qu'il commence de suite à connaitre. 

A la première information reçue, c'était l'artiste. Elle porte des toiles, peintes à l'huile, des dégradés, des nuances, de dessins très discrets qui dégagent de suite une sensibilité et une envie - interprété par lui, bien sûr - de garder les détails seulement pour ce qui regardent de près. Il y a une lune, une plage, un coucher de soleil, mais ils sont seulement la si tu le regardes avec l'attention qu'elle(s) méritent. Elle pose ses cadres au bout du bar. Il les déplace au fond de la salle. Et c'est la, autour des toiles:

-Oui, je les aie déplacé ici... -

Il s'approche de trop, sans faire exprès.  En la voyant se déplacer, une seule chose passe dans la tête du garçon et il fonce. Il dit qu'il avait déplacé les toiles, c'était nécessaire. On fait, nécessaire était le fait d'aller dans sa direction, l'effet du regard était net, présent et une seule chose sonnait dans sa poitrine, son coeur qui crie le besoin de savoir qui est Charlène. La soirée commence, il avait raison de déplacer les toiles, le bar est tout mouillé. Mais elle est devant lui. Il travaille, elle observe. Il travaille tout en lui observant, les questions fusent, les rires, les sourires. Dans sa tête, le garçon voulait lui montrer comment ses orteils se plient vers le bas quand il regarde ses yeux profondément bleus. Elle rit. Ses yeux font encore le tour de la corde à sauter.

Si à ce stade de cette narrative nos deux héros savaient déjà de la puissance de leur amour, ils auraient sauté de l'autre coté du comptoir. S'ils imaginaient même de façon approximative comme un baiser pouvait provoquer des sensations paradisiaques et - pourquoi pas - centrifugeuses et olympiques, ils se seraient embrassées sur le tas. L'odeur, de prés, collé. La sueur, les gouts, les frissons. Les chuchotements. Les pincements, les regards d'encore plus prés, un œil plongé dans l'œil de l'autre. L'expression de la face de l'autre qui déborde de désir. Il halète, elle aussi. Elle dit qu'elle l'aime, lui il répond avec un cœur qui déborde "moi aussi". Mais ils ignorent tout ça et suivent leur discussion. Il a envie de se mordre la main, croquer dans des citrons, ses orteils son accrochés au sol. Elle regarde, d'un désir curieux et serein, sûre de ses volontés, libre, belle, naturelle, oh putain, elle dégage quelque chose d'énorme, d'hyper totalement incroyable. Voilà le mot. Il n'en peut plus, il avoue, un poil mal adroit, mais au moins il parle la vérité.

- J'ai une seule envie, c'est de t'embrasser.

- C'est mort! Mais non, c'est mort...

Seulement s'ils le savaient, ça leur aurait rendu service.

Informação

 A luta com as palavras continua, de vez em quando se acalma, freia, de quando em vez acelera em descompasso. In-formação, em formação, uma coisa que toma forma, cristaliza no meio dessa massa mole que mexe sem cessar. Hoje em dia a informação está muita, coisas boas, coisas médias e ruins, tudo em formação. Cada um tem seu deus pra chamar baixinho, chorando na cama. Allen Iverson é meu deus. "Practice... we talkin' 'bout practice. Not the real game, we talkin' 'bout practice". Tá dada a informação, meu deus se chama Allen Iverson pois ele jogou na minha cara a iluminação, a gente veio no mundo pra perder tempo e falar sobre assuntos anexos à vida de verdade, que vai passando, the game, e o que anima as conversas é o treinamento. Deus, ajuda eu a consumir tudo isso e acreditar enfim que, na verdade, deus está em mim. Muita informação, já tinha dito e repito pedindo desculpas pois para ti não deve estar nada fácil de puxar um fio que dê sentido à tua leitura. Faz-se míster de voltar ao começo, mas no começo tem uma outra oração, outro deus, que canta que é "necessário voltar ao começo, não sabe pronde ir, tem que voltar ao começo. O filho da dona Jacira, o Leandro, também é deus meu, última vez que orei pra ele eu tava na praia e a cura caiu dentro de mim no fim da mixtape. A última música dessa fita é da pesada, bate, faz chorar, cura. Ora que melhora. Melhora porque lembra que deus é nóis mêmo, é a rua, a multidão, pode procurar por todo o lado e só vai achar quando perceber que mora dentro de ti. A capacidade de criar, de cultivar, de amar, respeitar, partilhar, o carinho, o ar, o fôlego, o sopro divino, a onipresença, onipotência e a onisciência existem, de verdade, e o poder é teu. Pega a em formação, transforma em informação, digere a porra toda e seja teu deus. Escreva textos estranhos, escale muros, piche paredes, corra, grite, ame, nade. Seja. Não há treinamento, só o jogo de verdade. Aqui, agora. Gil Gomes, tá aí mais um anjo caído, travestido de graça e gravidade que veio na terra pra sacudir cada um de nós com a frase mágica: aqui, agora. Palavras são o meio que tenho pra tentar colocar em ordem o caos que habita eu. Aí saio de casa pra rabiscar nos muros, hoje era propaganda de banco dando cartão de graça pra criança, com foto de criança contente por causa que ganhou um cartão de crédito pra ir no cinema e não na zona. Olha as palavras, elas representam o mundo que chamamos material. Voltaram. Tou experimentando e bebendo cervejas belgas com um mano que quer que eu seja seu sócio. Escrevo ao vivo, a menina vizinha minha de balcão oferece-me um café. Vou parar de escrever um pouco, paz. Amanhã volto.

Ouvindo: Buraka Som Sistema - Wegue, Wegue

Minha lista de vontades número dois

 Ver-te, sentir-te, olhar-te, tocar-te, sorrir. Repetir tudo isso na mesma ordem ou aleatoriamente. Rir. Agradecer à vida. E, mais uma vez, obrigado.

Respirar teu sopro por um longo momento. Olhar a tua pele de perto, acariciar o teu cabelo, há uma energia e um cheiro de felicidade no teu cabelo. E essa energia também está nos teus olhos. Quando olho para ti, pergunto-me se vês em meus olhos o mesmo que vejo nos teus. Acho muito bonito o que vejo, assim como o que ouço, acho muito bonito o que a minha pele sente e o que faz ressoar o meu coração, a minha cabeça e a minha alma quando me tocas. Muito bonito. Estamos aqui para falar dos vvontades, é uma lista. Ouvir tua voz, tua respiração, tuas inspirações, o timbre da tua voz, a inteligência, a delicadeza e a humanidade que colocas em tuas palavras. Quero ouvir-te falar, gritar, rir, até chorar, se o coração assim pedir. Quero contar quem é o menino que habita este corpo. Quero saber de onde vem a mulher maravilhosa. Quero sentir teu cheiro, em todo o lado, que fique colado. Quero abraçar-te e sentir-te segura, relaxada, tranquila. Também um pouco excitada, langorosa . Conecentremos-nos na lista: vejo-te, sinto-te, ouço-te, respiro-te e desejo-te. Quero ser o teu amante e que possamos pensar um no outro como um presente da vida. Quero nunca esquecer que somos inteiros, nem esquecer de ser assim. Quero que as nossas conversas não mudem: claras, abertas, inteligentes e amorosas. Tenho vontade de lamber tua cara de novo, quero olhar nos teus olhos e contar o amor que a minha alma sente pela tua. Quero que sejas feliz, livre, desperta, presente, magnética. E tu já és. Quero pegar na tua mão, entrelaçar os meus dedos nos teus. Agora quero beijar-te, podemos?

Ouvindo: Abstrakt Keal Agram - Mata Hari

Publié suite à ma liste des envies numero 1. Leus deux textes sont originaux en français. La traduction a été faite par un ordinateurnet moi même

As relações mediadas por palavras...

 ... devem, em algum momento, se calar. E o primeiro passo pra essa brincadeira começar é aprender a mandar elas calarem a boca. Na moral, sem brusquidão, mansinho. Cala a boca. Pode botar por favor, pede direitinho. Calou? Agora aconchega-te no teu lugar, abre os olhos, o nariz concentrado, a pele à flor dela mesma. O tempo deve desacelerar, o tempo é teu, bota areia no mecanismo do Rolex e absorva tudo o que a cena mostra. Tua sobrancelha esquerda levante muito quando falas sobre jeitos de enganar teu desejo. Tua boca enrijece-ce. Ouço mais bemóis que notas naturais. Tenta convencer-me de que queres o que não queres, os ouvidos estão desligados. As palavras são bonitas, intencionais, encadeadas, lógicas. Mas elas estão agora caladas e é em teus lábios que concentro-me e eles não estão de acordo com tua boca. Teu peito tampouco. Difícil olhar e ficar concentrado, a mesma coisa vale para a boca, teus dedos que se emaranham em teu cabelos. Concentra-te, olhas as palavras voltando pra te atormentar. Sente o cheiro da cena, é bom. Muito bom. Tu dizes que fede. E se eu mexer nos ponteiros do Rolex cheio de areia, posso ir direto pro momento, dias depois, quando dizes que na verdade, o cheiro é mais que bom. Então aqui provamos que a boca e o coração não chegaram a acordo. Se um dia chegarão, não saberei. Era o cheiro de nosso amor que estava ali, quente, colante, gostoso. E as palavras vem, jogam o cheiro no lixo, dão a descarga e a coisa fica lá, guardada naquele tempo, mas impossível de guardar pra sempre. Seja surdo, seja herói. Seja mudo, seja deus. Eu olho tudo, analiso, engulo e hoje meu pedido pro papai do céu é de aprender a cuspir. Ah não, vamos descer logo do carro, senão a gente ainda vai se beijar durante 5 minutos. Senão. A metade dessa palavra é "não". Não beija-me. Não beijo-te. Não nos beijemos, não nos beijamos, não vou beijar nunca mais. Quando te esforças para abandonar teu corpo, a palavra esforço está lançada. Ex-força. Aquela velha e antiga força que aparece pra te assombrar e que manda teu corpo calar a boca. E a boca insiste no esforço. Levanta a sobrancelha, coça, faz careta, nariz franzido e a boca lá de boa, só contando coisa sensata. Vai mudar. É a primeira vez. Na verdade, quero. Mentira. Inocente, bem intencionada, provocante, sensual, convincente mas ... mentira. Também conto várias. Calemos então essas palavras. Voltemos a falar quando as palavras sejam compostas de uma intenção que tua alma aceite. As palavras são presentes que oferecemos um ao outro e oferecer é uma bela palavra, cheia de intenção. Pega a palavra, bota um laço vermelho em volta, embrulha, pega com carinho, olha no olho e faz a porra do gesto de oferecer. Os braços vão pra frente, o olhar não vacila, o sorriso brota , o outro estende a mão, pega, desembrulha, olha o laço, os enfeites, o presente. Lembra o dia em que oferecemos livros um pro outro? Então...

Ouvindo: Queen - Don't Stop me Now

O inferno e a importância dos dentes

Eu devia estar feliz por ter quase todos meus dentes na boca, pelo fato de meu coração bater de dia até à noite, sem pausa. Braços, pernas, cabelo na cabeça, tudo tenho. Cabelo tenho até demais. Porém... Tem algo que foge, eu corro, procurando e segue fugindo. A cabeça não tem razão alguma em tentar copiar o coração em seu trabalho incessante, peço que dê -me um respiro. Pois esse é trabalho do pulmão, que tenho dois. A cabeça não dá trégua, remói sensações e tenta até mesmo tomar a função digestiva de minhas tripas. As tripas sentem também, ficam ora moles, ora encrispadas e não dá pra saber de jeito algum quem controla quem nessa agitação. Gente que vai dormir emburrada acorda ainda mais. Entretanto, o plano não é esse, é bem mais simples. Vai saber por que é tão raro comunicar. Falo de comunicar quando um fala, o outro ouve. Após ouvir, escuta, responde, pergunta. O comunicar quando não tem ouvidos deixa a gente emburrada. Malditos sejamos todos com essa impossibilidade de abertura que leva-nos a acordar mal. Quem acorda mal fica mau. Sonho com um mundo onde damos-nos conta de nossa insignificância e abrimos mão da violência protetora de nossas fraquezas. É pesadelo. Acordo emburrado e mau, protetor de mim mesmo. Tarde demais pra reparar, o outro não consegue tampouco reconhecer o mal. O tempo passa, rápido. Os dentes vão amarelando, amolecendo. Os desejos união são apenas palavras, pois o que importa pra cada um é salvar sua pele, desafiar o destino para um duelo perdido, esquecendo que a morte não liga pra ameaças. Para-se de viver para dar razão ao tempo, que leva tudo embora. Ficam as lembranças, que como os dentes, tornam-se cada vez mais amareladas, amolecendo. O homem está emburrado, a mulher também. E o tempo, sentado em sua cadeira, fingindo ser o personagem mais paciente de nossa história, ri de nossa desajeitada maneira de existir. Sinto tua falta. Também sentes a minha. O tempo sabe disso e não oferece ajuda pois sabe de sua importância. O tempo não quer saber de caprichos, não quer saber de vaidades, ele só passa e colhe tudo o que temos para oferecer. Eu deveria estar feliz por ao menos ter (quase) todos meus dentes na boca e usá-los pra morder a vida. Mas agora o tempo passou. Estou feliz por ter meus dentes. A vida é um serviço de streaming e minha televisão está bloqueada no canal do inferno. O parceiro com quem dividia a assinatura cancelou, nem falou por quê. Travou a transmissão e cá estou preso. O inferno é um lugar mais simples que imaginamos, há poucos inconvenientes, certo luxo e muitos bons costumes e intenções. O primeiro inconveniente é que todo mundo fala sozinho. A capacidade de escutar - 

a audição enquanto sentido continua a rodar a cem por cento - é totalmente apagada da memória do convidado. "Convidados", assim chamamos os habitantes do local. Os autóctones nomeiam-se "anfitriões" e organizam a prestação nos mínimos detalhes.

O chefe de serviço:

-Anfitrião César, por favor, é hora de servir o convidado Carlos...

-Sim senhor.

De um passo decidido e elegante, anfitrião César passa pela cozinha, pega o prato na boqueta, passa pelo bar de estilo inglês, pega uma garrafa KS de Coca Cola Light, bandeja de prata com guardanapo de linho e parte para o serviço.

As geladeiras não funcionam, a Coca Cola Light é "quente desde sempre e para sempre será", regra criada pelo anfitrião Marcos, idealizador do recinto. Mathias, irmão gêmeo de anfitrião Carlos e primeiro convidado de todos, virou chef de cozinha e criou a regra do prato único, pão com cebola e molho branco. A regra do serviço é clara, anfitrião César, enquanto garçon, deve servir convidado Carlos nas regras da arte e, sobretudo, assistir de perto o convidado comer, guardanapo na mão, para limpar diretamente no rosto do convidado cada migalha e escorrida de molho branco. Assim que o convidado termina a refeição, o anfitrião parte e o convidado retoma o direito de continuar seu diálogo sem ouvidos.

Aqui você fala "bom dia" e te respondem "amanhã". "Te amo", respondem "eu também não". Convidados que acabaram de chegar são vistos às vezes achando engraçado, dias depois a loucura toma conta. E já é hora do jantar. Pesadelo. Os dentes, que servem no inferno pra mascar cebola e serem limados por litros de Coca Cola, devia estar contente por ter guardado quase todos eles. De noite os dentes rangem, chama bruxismo. Bruxa vai tudo pro inferno e fica lá rangendo os dentes por causa da cebola. E elas vem na tua cama de noite pra te lembrar que logo mais é a tua vez de ir beber Coca Light. Cabeça, por favor pare, dê paz. Pulmão, enche de ar de uma vez, tosse engasga, acorda a gente aí. Tripas, calma, tá passando. Leva tempo pra digerir, vai na boa. Mas não se atarde, pois logo mais aparece o anfitrião com sua bandeja de prata e guardanapo de linho.

Ouvindo: AC/DC - Love at First Feel